Tu soffi
nel tuo filo d’erba, non hai
che questo.
Stai
sotto l’ulivo del giorno, distesa,
non fai niente
per essere niente.

Eppure ho volato
ma del volo mi piaceva
il planare, quell’essere anch’io
sospinta da un nulla
che mi tenne in sé,
perchè, vedi – tu dici –
al vento oscilla
ogni cosa e crede
di vivere.